Я не помню, какая была цель.Вот идешь по своей тропинке, никому не мешаешь, что-то делаешь. И радуется душа, и думается, что все хорошо и как надо. Но, блин, стоит подумать -- и ты снова здесь. На дне. Потому что нифига не хорошо, и все там же так и лежит, и ничего не двинулось с мертвой своей точки. И никаких сил, будто времени и не проходило никакого. Я давно уже поняла, что хочу слишком неопределенных вещей, часто даже мне не нужных, а потому и думать о них не стоит. Но каждый гребаный раз, когда оно выползает где либо -- старые раны тут как тут. И ноет, дергает, рвет на части. Я хочу умереть, потому что мне здесь совсем не нравится. Мне не нравятся здешние нравы, порядки, правила, мысли. Я не понимаю, что происходит, почему все так, а не иначе. Я хочу убежать, но некуда. И не к кому. Потому что -- возвращаемся -- я ничего не понимаю. Зато есть учеба. О, этот дивный мир, куда можно сливать всю злость и негодование, куда можно бежать и чем можно отмахиваться от прочих.
Хочу гулять. Хочу к друзьям. Хочет ли кто-то ко мне? А разве важно...
Я не помню, какая была цель.