Половина ожидаемо прекрасного лета. Ожидаемо. На самом деле, мне очень давно не было так одиноко. Просто я начинаю понимать, что это не главное. И кушать вовремя не главное. И видеть все и всех совсем не обязательно. Нужно идти в другую сторону. Резко. На 77 градусов. Hазве должно быть здесь много людей? Разве нужно, что бы каждый день ты получал столько информации от прочих? Столько написано, снято, сделано - есть что ловить в этом море. Я не знаю, хочу ли жить. Я знаю, что не хочу быть собой. Я плохо веду себя. Я не выполняю обещаний. Я не хочу никого слушать. Я хочу смотреть фильмы и не свои мысли в моей головы.
Она любила прогуляться по Арбату, ей нравилось смотреть на панков расписных,
Ей нравились такие странные ребята, а может даже... Но как к ним подойти?
Она хотела пойти с кем-нибудь куда-нибудь, может быть, кого-то пригласить к себе домой,
Но старые друзья давно другими заняты, а новые пока что обходят стороной.
И так порою трудно ей одной, что иногда не хочется идти в свой дом пустой.
Нужны путешествия, но где же достать? Я нахожу вдохновение в свете сквозь листья в пустых дворах-колодцах с арматурой и кирпичами по углам, в безлюдных улицах, в электронной музыке под которую вижу лишь полупрозрачных девушек с закрытыми глазами. В городе утром, когда воздух будто наполняется оранжевым, розовым, голубым, музыкой Грига и чем-то еще неуловимым но самым главном во всем этом, я хочу провести как минимум вечность, стараюсь удержать каждый момент. Не могу закрыть глаза и отвести взгляд от убегающей вперед насыпной дорожки на бульваре, далеко, по кругу, к Чистопрудному, Пушкинской и Арбату, до самой набережной. Откуда можно пойти дальше до Воробьевых Гор, Университета, а там, еще думается, остались эти люди и эти мысли.
Я не знаю где еще на этом свете есть такая же весна,
Я, пожалуй, отпущу попутный ветер и останусь навсегда.
Каждый раз я иду в художку и вижу вдалеке в конце улицы не машины, не площадь и рекламные щиты, не шум и не пустые глаза. Я вижу там деревья, отражающие солнце лужи, смех и брусчатку. Хорошо, что я так редко хожу туда. Даже каждый раз, взбираясь по лестнице в трамвай, мне кажется, что я еду туда, где я еще не была ни разу в жизни, где я увижу новые дома и новые скверы с другими людьми и другим светом сквозь листья, тем самым.
Мой колодец наполняется медленнее, чем осушается. Не могу успеть донести все нужное. Не хочу принимать, что в мире все так до противного просто. А ларчик только откроешь -- там все то же самое, но быть богом сложно.
Я сам себе и небо и луна, голая, довольная луна,
Долгая дорога, да и то не моя.
За мною зажигали города, глупые чужие города,
Там меня любили, только это не я.
Рисую очень много, но, опять же, все слишком просто. Все не то, а нужное совсем близко. Обжигает руки безвредный огонь.